Per questo inquieto lavorarenon posso consigliarmineanche con tesarebbero parolele solite.La realtà che procedein questo trattenimento,il dolore che sopportae che sopporteràil suo patimento,dà,giài compatimentidella Sua voceche mi fai compagna.

Ero combattuto tra la speranza che tu non li sentissi gli sbandamenti, gli stordimenti esasperati del patire, almeno così, i miei, no. E il desiderio che non lo tacitassimo, noi grandi, il tuo cuore. “E’ poco centoventimilioni. E’ bello!” e lo guardavi benedetto in tv, quasi ce lo fossimo aggiudicato …

Vigliaccamente perbenee non ero iovigliaccamente ho fatto il malee non ero io.Quando sarà vivo e realenel donol’amore avido della mia setedi Te?

Incompiuto.Il lavoro è questaferita che ad ogni sostasi sente di più.Squilli alla portagioia sconfinatache mi si stringe il cuorese solo ritardi.L’ansia è diventata passionee amoree lavorohanno la loro mercede.

Non ti vedonon ti sentonon sei tu.Ora lo vedoora lo sentonon c’è più,sul tuo voltodi volta in voltal’ombra distortadel risentimentodel momento.Il destino ci ha smascherati.